mardi 25 septembre 2007

Le creux de la vague

Et oui il fallait que ça arrive. Expansion et contraction. Après une semaine où je me suis amusée beaucoup à trouver comment j'allais nourrir mon blogue, j'ai fait la rencontre avec le creux de la vague. J'ai de bonnes résolutions d'être en totale pleine expression, de partager ouvertement mon monde, mais je trouve ça absolument intolérable!!! Donc pendant une semaine j'ai fait semblant d'écrire dans ma tête, tout en me dénigrant et en trouvant plein de superbes raisons pour ne plus jamais écrire une seule ligne. Le tout dans un contexte où l'écriture est dans les catacombes des priorités et ça me rend triste.
Comment est-ce que je fais pour sortir du creux? Je me réengage et recrée le contexte. Donc le contexte est maintenant : authenticité et dévoilement. Mon roman revient en tête de liste des priorités, avec un plan et une structure qui me permet d'avancer. Sans oublier le soutien des gens qui m'entourent. Ça j'oublie souvent. Être en communication. Je suis du genre à aller me morfondre toute seule dans mon coin. Il faut dire que la semaine dernière, ce que je vous raconte s'ajoutait à d'autres soucis. Mais je me doute que le fait d'être fermée et centrée sur ma petite personne fait en sorte que le reste s'écroule aussi. Mais comme je me dis souvent, j'ai déjà vécu le pire et maintenant j'ai le pouvoir de créer ce que je veux dans ma vie! Donc, fini les plaintes! Alors je me suis remise au boulot.
Je suis toujours aussi inspirée par mon histoire. Je travaille sur un résumé que je vais mettre sur le blogue très bientôt. J'entends déjà des "by when?". Bientôt ça sonne comme "un jour, peut-être, on verra!" Ok, d'ici samedi le 29. Je vous invite à faire des commentaires, ils sont très appréciés!! Voilà, c'était l'introspection passe-partourienne du mois.

Maintenant concernant le plan de travail. Je veux commencer la nouvelle année avec mon roman complètement fini. J'ai eu une offre pour publier les premiers chapitres dans un journal hebdomadaire, pour ensuite le faire éditer en e-book. À moins de trouver une maison d'édition avant. Yeah! Ça veut dire que je n'ai pas le loisir de m'apitoyer sur mon sort. Et que plus que jamais je vais avoir besoin de vos commentaires. Vous pouvez signer anonyme si jamais vous voulez rester... anonyme!

Alors je surfe sur la vague jusqu'à Noël avec vous comme partenaires. N'hésitez pas à parler de moi à vos amis.

lundi 17 septembre 2007

Mimiansa - le souffle de vie

Petite incursion dans le roman Lorsque le fond de la mer a tremblé. Voici donc un premier extrait de ce fameux roman qui m'habite depuis maintenant plus d'un an. Je vous présenterai au fil du temps les différents personnages qui le compose. Aujourd'hui je vous invite à découvrir Mimiansa qui apparait assez tard dans l'histoire, malgré une mention très brève au début. Elle a environ huit ans et est la fille d'une Mamé (sage femme et guérisseuse) très respectée. Elle est un point central de l'histoire alors qu'elle sauve la vie d'un des personnages principaux. J'aime beaucoup les personnages d'enfants qui offrent la possibilité de beaucoup de lucidité et de clarté. (Note technique: Ama veut dire maman dans la langue de Mimiansa.)

Pour une raison inconnue, Mimiansa avait survécu au massacre de son village. Elle avait attendu que la nuit arrive, terrée dans les fougères, son corps minuscule disparaissant, invisible aux regards.

Elle avait courut en silence pour effacer dans le vent le regard vide de sa Mamé et l’image de son ventre ensanglanté. Elle avait courut. Elle avait bouché ses oreilles pour ne pas entendre les hurlements de toutes les Amas que l’on éventrait. Elle avait fermé les yeux pour ne pas voir les enfants écartelés au sol, ni les autres que l’on abattait en leur tirant dans le dos, alors qu’ils tentaient de s'enfuir.

Après deux jours de marche, Mimi avait trouvé une petite maison invisible de la route. Un abri sans personne, que l’on avait du fuir en toute hâte. Elle y avait fait son nid, trouvant à manger des racines et des champignons comestibles et furetant dans le jardin abandonné pour y trouver quelques légumes. La rivière toute proche lui fournissait de l’eau. Après quelques jours, elle y avait vu des corps flotter à la surface. Immobile et silencieuse, la première fois, elle n’y avait plus fait attention. Il n’y avait que des morts. Des morts, partout.

Sauf ce matin, ou un camion s’était arrêté pour jeter un paquet sur le bord de la route. À l’intérieur des hommes hurlaient, tirant des balles de mitraillette en l’air. Mimi s’était cachée dans un trou, recouvert de planches, qu’elle avait creusé derrière la maison. Juste au cas où elle n’aurait pas eu le temps de s’enfuir. Le camion était partit. Mimi avait attendu longtemps avant de sortir de sa cachette et aller voir ce que c’était. Ce n’était pas de la nourriture. Encore un mort. Il n’y avait que ça. Sur le point de rebrousser chemin, elle avait entendu un râle sortir de la masse inerte. Et un deuxième. Sans bruit, elle s’était approchée. Le mort avait ouvert les yeux un instant.

- Déhana! Déhana, avait-il murmuré juste avant de perdre conscience.

Mimi connaissait Déhana. Mamé avait une statue bien en évidence dans la chambre commune. Déhana était la terre, la Mère nourricière, celle qui faisait germer les bébés dans les ventres. C’était aussi elle qui s’occupait des bébés qui ne voulaient pas avaler le souffle de vie. Elle les enveloppait de sa membrane de terre noire et avec le soleil et la pluie, elle les transformait en lumière. Ainsi, il pouvait revenir à l’intérieur d’un ventre sans avoir peur du noir.

Mimi souleva l’homme par les épaules. Fiévreux, il était blessé à plusieurs endroits. Des plaies béantes, d’où le sang avait séché, lacéraient son dos et ses mains. Il n’avait pas de chemise et son pantalon était en lambeaux. Trop lourd pour elle, elle réfléchit à la façon de le conduire à l’intérieur. Derrière la maison, il y avait une vieille brouette qu’elle avait utilisé pour rapporter un sac de farine de maïs qui traînait abandonné. Le soleil était haut dans le ciel et l'atmosphère devenait de plus en plus lourde. Elle devait faire vite.

Ramenant la brouette près du corps, elle s’y prit à plusieurs reprises pour le hisser à l'intérieur. Le pousser dans le champ et les herbes hautes, lui arracha des gémissements tellement il était lourd. Elle tomba deux fois et faillit tout abandonner. Le soleil implacable plombait sur eux, alourdissant les gestes et les efforts.

Mimi arriva enfin à le coucher sur une paillasse dans le fond de la cabane. Épuisée, elle se retint de hurler. Après avoir vu ses parents être assassinés, frappés à coup de machettes, cet homme blessé qui respire encore est sa planche de salut. Le faire boire, nettoyer ses plaies, appliquer un onguent de feuilles comme sa Mamé le lui a montré, pour guérir les maux de la peau.

Jour après jour, nuit après nuit, veiller la vie qui s’accroche. Veiller jusqu’au premier réveil, jusqu’au premier instant où ses yeux s’ouvriront, comme le premier regard de l’enfant qui vient de naître. Un nouveau-né qui hurle sa faim d’un cri déchirant. Mamé l’avait souvent amené avec elle pour lui montrer comment sortent les bébés du ventre de leur Ama. Elle avait appris aussi à les nourrir pour qu’ils deviennent grands et forts. Elle ferait la même chose pour l’homme.

Elle lui souffla dans la bouche le souffle de vie comme tant de fois elle avait vu Mamé le faire avec les bébés. Mais aujourd’hui c’était elle la Mamé, la donneuse de vie.


La longue veille commença.

Jour et nuit, elle lui donna du lait de chèvre mélangé à de la poudre de maïs. Ce sac de maïs qu’elle avait trouvé, éventré, sur le bord de la route. Tout comme la chèvre errante, penchée au-dessus d’elle un matin à l’aube. La chèvre qui l'avait trouvé et avait gardé Mimi en vie.


samedi 15 septembre 2007

À l'aurore

Le temps dans sa toile a tissé une larme
Baiser lointain d’un destin voilé de charme
Un éclat de douleur poussiéreux de silence
Qui transperce le jour de torride violence

Émergeant du néant, inondée de splendeur
Mon âme s’enchaîne à la lueur de l’ombre
Qui sur elle s’est affligée de funèbre noirceur
Vacarme d’un souvenir ensevelit dans sa tombe

La Belle dans son voile aux soupirs anonymes
Abandonnée à l’aurore dans l’alcôve intime
Âme errante dans les couloirs de l’infini
S’abreuvant à la source, au vin de l’oubli

jeudi 13 septembre 2007

Renaître en un instant

L'idée du blogue c'est aussi de vous partager qui je suis à travers l'écriture, mais aussi ce qui me touche. Beaucoup de ce qui m'inspire émane de mes expériences et des rencontres que je fais. Voici un court extrait d'un livre que j'ai écrit il y a plusieurs années. Une mère de larmes. C'est un texte que j'ai rangé sur les tablettes parce qu'il est très proche de moi et qu'au moment où j'ai commencé à le retravailler, je n'arrivais pas à avoir le recul nécesaire. Ma mère est partie de chez nous quand j'avais 8 ans et elle a été diagnostiqué comme schizophrène après une longue dépression. J'imagine que je me suis trouvée une sorte d'exutoire en écrivant un texte sur les conséquences de la maladie mentale sur les familles et en particulier sur les enfants. L'extrait que je vous partage est le court récit d'un moment réel survenu quelques semaines après que nous ayons retrouvé ma mère qui venait de vivre une période d'itinérance.

Nous sommes au parc. Un élan de tendresse me submerge. Un sourire qui illumine, une vague d'amour. Je passe une main dans ses cheveux, lui racontant une banalité sur les shampooings. Tendre caresse dans la douceur de l’après-midi. Le soleil, haut et fort, brûle de lumière, éblouissant de rayon de joie. J'enroule une mèche poivre et sel, autour de mes doigts. La peau de son cou est douce. J'erre dans son dos, lui offrant toutes les caresses qu'elle m'a refusées si longtemps. Ma main respire la vie qui émane d’elle. Maman. Je le répète à chaque fois que je le peux. Maman. Elle me parle de ses cheveux, d'une futur visite chez le coiffeur. De son envie de couleur. Une mèche jaune, verte, bleue et mauve. Coquetterie d’adolescente. Cette impression soudaine que j'ai qu'elle ne réalise pas que le temps a filé.
Son sourire s'éclaire d'un visage d'enfant, éveillant ses beaux grands yeux bleus, pétillants de malice. Je suis émue de sa joie. Comme si, pour elle, une seule nuit avait passé. Une seule nuit entre cet instant où on me l’a enlevé et ce moment présent si fragile dans le parc. Sa jeunesse d'hier toujours intacte. Les cheveux de toutes les couleurs, la vie qui s'éclate en elle.
Son rire a surgi spontanément, me fascinant par sa simplicité. Un rire profond, vrai. Un rire qui met du baume sur l'éloignement. Cette tendresse renouvelée, l'ouverture aux charmes de la vie. Cette petite joie, une immense grâce.
Nous marchons main dans la main, maman et moi. Ensemble.
Je ne me souviens pas quand tout cela a commencé. Mais je sais qu'aujourd'hui, ce sourire efface les ombres de la nuit, le pirate sous le lit, le cauchemar au fond du placard, les ténèbres, l'oubli. L'étincelle de vie qui s'éveille dans ses yeux inonde le jardin d'amour qui fleuri sous nos pas. L'amour qui se partage entre maman et moi.
Maman endormie si longtemps. Je ne sais quel doux prince l'a éveillé d'un baiser. Je ne sais quelle prière l'a ramené à la vie. Je ne sais quel lampion a rallumé l’amour en elle.
Je ne sais pas comment tout cela a commencé. Ce voyage au bout des ténèbres, ces années de solitude. Mais cette main chaude dans la mienne contient l'éternité. Je retourne dans son ventre chaud, me bercer au son de son coeur. Roulement de tambour annonçant mon arrivée. Aujourd'hui dans sa main, je renais au monde.
La maladie nous a éloigné. La maladie nous a rapproché. Enfin! Enfin, tout va bien! Les larmes sont là. Elles s'écoulent de mon coeur, apaisantes et purifiantes. Je touche enfin mon âme. Je pleure. Je pleure une mère de larmes.

mercredi 12 septembre 2007

Anastasia

À temps perdu j'écris quelques idées pour le recueil de nouvelles : Comme des lucioles dans le vent. Je vous présente aujourd'hui Anastasia, qui est venue hanter mes pages à quelques reprises. Évidemment cela deviendra un texte beaucoup plus élaboré avec le temps, aujourd'hui je vous partage mes notes préliminaires.


Au bord de sa fenêtre le ciel semble si loin et si proche en même temps. Quelle sensation de s’élever vers le soleil? Quelle sensation de s’évaporer dans le néant et laisser son âme disparaître dans le temps. Sans un regard derrière. Sans une pensée guerrière.

Au bord de sa fenêtre le sol semble si loin et si près en même temps. Quelle sensation de flotter dans l’air? Quelle sensation de s’écraser sur le sol? Sentir ses os craquer, le squelette se casser. Laisser la vie s’échapper dans chaque éclat d’os brisés.

Assise sur le bord de sa fenêtre elle n’entend plus la terre qui tourne. Son cœur ne résonne plus des rires de l’enfance. L’amour ne trouve plus d’écho dans son cœur blessé.

La douleur. Sa présence. La peur qui pulse dans chaque cellule. À ses oreilles les mots vils des sots. Les mains sales sur sa peau. Un tremblement, un frisson d’effroi à la pensée du couteau sur sa gorge. Le courage défaillant, ne pas lutter. La peur. Les larmes qui coulent sans bruit.

Ses longs cheveux dénoués qu’elle a voulu arracher pour avoir mal. Ses poignets qu’elle n’a pas entaillés par peur d’avoir mal. La pilule oubliée pour rester consciente. La pilule avalée pour annihiler sa conscience.

Assise sur le bord de sa fenêtre, elle n’entend pas le cri de sa sœur, la question restée en suspend. La sensation d’une vague présence. L’esprit qui s’embrume déjà.

La chute.

Sans un cri, sans un son. Sans un sursaut de son cœur meurtri, elle laisse son corps foncer vers le sol. Elle laisse son corps s’éclater au sol. Sans un filet de sang, inerte, un corps sans vie.

Faiblement, son cœur bat. Une étincelle de vie, un éclat de désir, une cellule qui respire. Le regard rivé au ciel, inatteignable. Elle ne saura jamais ce que c’est que de s’évaporer dans le néant. Déjà la douleur s’infiltre puissante, dans ses os brisés. Une larme, une seule, avant de sombrer dans le noir.

On s’affaire autour d’elle. Les pleurs des mères accompagnent sa chair meurtrie. Elle ne les entendra jamais. L’amour versé en larmes ne lavera pas sa peine, ne l’enveloppera pas de douceur. Déjà on prétend. On nie la douleur, la détresse. Déjà on excuse son geste. C’est un accident. Un accident de parcours.

Comment laisse-t-on des âmes si douces connaître la peur? Où étions-nous? Comment une âme si pure goûte-t-elle à la noirceur? Où étaient nos mots apaisants?

Où étions-nous?

Sur le bord de sa fenêtre un coup de vent. Un murmure du ciel, un appel envoûtant. Le corps démoli s’attarde un instant, au bord de cette fenêtre où tout s’est arrêté. Comme une feuille dans le vent elle s’est envolée. Déjà fanée à 14 ans.

Elle ne se rappellera pas de la chute. Elle ne reconnaîtra pas la douleur profonde de son âme. Il ne lui restera que l’intense douleur dans son corps. Autour d’elle, les larmes sur des visages fermés. Autour d’elle des êtres inconnus. Elle ne parlera plus. Elle continuera de regarder le ciel pour vouloir si évaporer.

dimanche 9 septembre 2007

Je n’ai pas pleuré

De mes yeux s’écoule la mer tranquille
Debout sur les quais, aux abords de l’île
Au loin, là-bas, la rumeur de la ville

Mais taisez-vous! Qu’explose enfin le silence!
Et que puissent vivre les rires de l’enfance
Loin, très loin de la souffrance…

Je n’ai pas pleuré les coups, les supplices
Enduré des jours l’humiliation, les sévices
Je n’ai pas pleuré…

De mes yeux s’écoule la mer tranquille
Anonyme dans les rues de la ville
Cette froideur qui doucement m’annihile

J’ai refusé l’ombre, ai marché en plein soleil
Vaincu la mort et ses nombreux sommeils
Je n’ai pas pleuré

mardi 4 septembre 2007

Premier essai

Ainsi donc je me lance dans l'aventure du blog. À force de dire à tout le monde que j'écris et d'inviter tout le monde à un lancement d'un livre que je n'ai pas encore fini et dont seulement quelques privilégiés ont pu lire quelques lignes... pourquoi ne pas sortir de ma caverne et partager l'aventure.
Donc, au fil des jours je vous partagerai mes découvertes et ferai état du développement de mes différents projets d'écriture. J'ai parfois des angoisses, mais jamais de syndrôme de la page blanche. J'aime recevoir du feedback et quand il n'y en a pas je conclus rapidement que finalement je devrais changer de rêve... l'angoisse!!! Mais je me reprends assez rapidement lorsque les murmures s'intensifient et que ma plume me démange. C'est la pratique qui nous rends meilleurs ;-)
Je n'entends pas de voix dans ma tête... non, non. Lorsque l'on écoute attentivement, il y a derrière le bruit continu du monde qui nous entoure, un espace où se raconte d'innombrables et d'innommables histoires. Là réside des âmes perdues, cherchant la voie de l'apaisement.
Je m'amuse énormément et j'expérimente sur divers thèmes. Merci de m'accompagner dans l'aventure.